Nessuno dei preziosi pedigree
serviva a quella schiera di baldracche
rimaste a mucchio
sulle buste vuote
e tutto il resto era cadaveri di gatti
fila invisibili di mosche
e macchine di notte che ogni tanto
sfidavano i lampioni
con le fughe dei ratti
era più dolce il fiume a bolle
del fumo nero
bruciato
dai morsi dell'estate
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